Vik

VIK° 


    Je suis parti vers la grande île hyperboréenne,
    Avec un sac à dos, car les prix y sont forts.

    En son centre sont les déserts glacés,
    Que l'on ne peut explorer qu'en été.
    Il reste à prendre la grande route circulaire
    Qui ceinture les rivages aux plages de sable noir.

    Vik est en vue et ses gazons soignés
    Où il faut camper les tentes.
    La falaise aux oiseaux est perdue dans la vapeur
    Qui monte de la plage incandescente.

    Toute vision semble arrêtée et, pour longtemps, croit-on.
    Or soudain tout se dégage
    Et les macareux apparaissent
    Près des éboulis où l'on se tord les pieds.

    Sur la grève, des chenaux profonds barrent toute marche
    Et on doit reculer jusqu'aux bateaux
    Pour en lire les noms 
    Qui livrent la formule du passage.

    Il faudra repartir sur la route semée de refuges
    En vue des tempêtes rigoureuses
    Vers le lagon glaciaire intensément bleuté
    Où fondent les blocs de glace éboulés.

février 1996

° petite ville côtière d'Islande
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