Islande

ISLANDE


	Au matin, dans la blancheur éparse le temps bleuit les pierres transparentes et les vents neufs sculptent les blocs déjetés des fournaises. Le lac gelé à un pas est incrusté de sapin.

	Des prismes en gerbes rejettent des fontaines d'argent et des cataractes. Une moraine de braise entaille le sol mouvant et des jets d'eau en fusion se solidifient à l'entour.

	Dans le lointain des bleus glaciers en fusion, des hauteurs décalent l'horizon aux confins boréaux. Tout s'embrase dans les ceintures. Çà et là des floraisons multicolores recréent un printemps minéral qui s'ébroue dans un bruissement de fleurs glaciaires éphémères.
 
	Des bulles tropicales de l'exploration à petite journée écartent le froid qui cingle seulement sur des carreaux d'argent : le toc des bouffons de l'aventure. 

	Quant à moi, je décroche les draperies, décidé à me glisser sous les fourrures... car la beauté m'a teinté la peau près du sourcier qui distille les vernis.

1984
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